Después de gritar, reservaré lo mejor para la última parte.
Los abismos insondables del rencor.
Los silencios de nuestros labios.
Las tropas recibiendo su bendición.
Los pasajeros qué huyen mirando hacia atrás.
La falacia de nuestra libertad, jugar con armas de mentira,
hacernos daño de verdad.
La felicidad es una faramalla.
La realidad se arranca las uñas, esperando verlas crecer.
Los designios de esta tortura se enredan en la piel.
Sobrevalorar el tiempo y cederle nuestro placer,
que yace furioso en un pozo nauseabundo esperando volver.
No hay comentarios:
Publicar un comentario