Los últimos días de un carroñero

Dispuesto a contar los ladrillos que forman este muro inquebrantable,
los presos en celdas de humo y cárceles de arena.
Lentos minutos que apresan el calor de las manos que rozan las verjas,
delirios de pastores encencerrados delante de cruces de madera.

Los espacion también cuentan

Relájate, mañana seguirá muriendo el sol cada tarde,
y veremos más lunas que días tristes.

No podrán robarte de los bolsillos el dinero que perdiste,
ni retener el murmullo cuando se enciendan las luces del cine.

Balbucean tu nombre entre sonrisas y arcadas,
se acomodan en el asiento esperando que alguien los bendiga.

Sin paz no hay guerra

Ella me dijo que estuvo en la guerra y da igual que guerra. Le creí porque sus piernas serían capaces de ganar cualquier conflicto.

En realidad, su guerra había terminado y dejo de camuflarse. Ahora solo se desvanecía entre las mesas de aquel bar.

Nada en ese lugar era justo, pero… ¿qué importa eso en la guerra?

La guerra de trincheras

 Nadie se acuerda ya de la bandada de los estorninos,

de la nube  negra que tapo el ocaso,

de los pies que se acumulan en el andén del  Metro

o de la pena que estranguló el último prodigio.

Presas en la muerte

Un castor en la selva pidiendo amnistía,

presos reincidentes esperando una puerta abierta para su huida.

La justicia innata de la buena voluntad y el silencio de una víctima.

No todos los barrotes encierran bestias,

ni la vida contempla el que entendamos

la naturaleza animal de otros días.

La mente en pie de guerra

Me hice adicto al placer de intentarlo todo y no perder nada,
derrumbando el bostezo que sesga las alas.

Epílogo de grandeza

Esta fuerza prominente que acecha con no dejarme huir.
Las palmas de las manos besando el suelo,
el sudor deslizándose lentamente por mi cuerpo.

Asfalto en la selva

Armas sucias, un jaguar acechando a punto de saltar sobre tu espalda.

Disparos de nieve y una masacre de ilusiones sobre una camilla militar.

La Llorona

Puedes llevarme allí donde las lágrimas aún pueden mojarse

y el aliento calienta las aguas frías del rió.

Donde sigues buscando las figuras inertes de los que se ahogaron

en el crimen de tus manos y en la condena de los vivos.

Cuando los buitres dejen los huesos

Arranque hojas en blanco de un cuaderno para no tener que volverlo a usar.

Cada una de las esquinas que forman este lugar hablan de un castigo. 

Y fuera no hay nada,al igual que dentro de nosotros.